Canto

Sulla punta delle dita
La betulla fiorisce
E non posso fare a meno
Di cantare il suo incanto

Mi dicono di tacere
Oggi sono morti in tanti
In questa primavera
Dai contorni stanchi

Tacciono i morti
Coi loro destini pesanti
Giacciono i vivi in letti
Improvvisati da campo

Piange la betulla
Tace il mio canto
Solo una tortora tuba
Un lungo infinito pianto.

Alfredo Tradigo